вход для админов зарегистрированных чатов Вход для
администраторов
 
логин
пароль
забыли пароль

ТАНЦЫ НА ПОЛЯХ

- рассказы посетителей чатов

А ведь где-то есть огромные степи с красными маками и выгоревшей травой, и над курганами, которым века, прямо над ними слышен звон металлических древних браслетов, и пыль там не въедается в кожу; где-то там пронзительно холодные горные реки и ветер в лицо, и можно ездить без седла, пить молоко, есть свежий хлеб и яблоки, там мы умеем читать следы диких зверей, находить новые созвездия и угадывать время, не глядя друг на друга; а солнце не слепит, но делает небо похожим на выцветающие джинсы.

Где-то еще остались и эти правильные синие джинсы, и круглые очки с коричневыми стеклами из шестидесятых, и just being, а про рок-н-ролл можно не говорить, потому что он жив и он во всём, потому что он - это всё; и там, наверное, рисуя на пустынных асфальтовых дорогах цветными мелками, никого не удивишь, а Керуак и Гинзберг по-прежнему - религия; что тут еще сказать: где-то там еще помнят, что you're either on the bus, or off the bus; там, конечно же то, что we're not our skin of grime, we're not our dread bleak dusty imageless locomotive, we're all golden sunflowers inside - это правда.

Где-то стоит старинный маяк, который во время прилива отделяется от берега полосой воды, и до ближайшего городка идти несколько часов; лишним будет уточнять, что внутри бесконечно много книг, чтобы читать вечерами, шахматы, медные подсвечники, компасы и астролябии, телескоп, старые морские карты, и карты Таро, и карты звёздного неба; воздух пахнет немного дождём, непременно морской водой, и очень сильно сосновыми досками, кофе и трубочным табаком; сюда почти не заходят корабли, а местные рыбаки, которые поют наши песни, возвращаясь на берег, знают бухту - как всю свою будущую жизнь, но все равно зажигать маяк, ночь за ночью, всегда.

Где-то еще несомненно, существует Гринвич, в котором джаз - это мир, а мир - это джаз; там помнят Птичку-Паркера и курят сигары на крышах, там плещется "Катти Сарк" в стакане и можно говорить об истории философии между соло на трубе и соло на рояле; на стенах пишут картины и продают их за стихи, сочинённые экспромтом; там никогда не спят, и леденцово-жёлтый свет барной стойки виден сквозь окна, а на луну с подоконников смотрят гибкие уличные кошки, сбегающиеся на звуки саксофона или твоей губной гармошки; наши истории там пишутся сами собой на коричневой почтовой бумаге, и цену словам знает кто угодно, кроме того, кто их произнёс, и того, кому они предназначены - для них слова всегда бесценны.


Chatservice.ru - реклама на портале



Чатсервис: рассказы посетителей чатов.